A los 4 años: ‘¡Mi mamá puede hacer cualquier cosa!’

A los 8 años: ‘¡Mi mamá sabe mucho! ¡Muchísimo!’

A los 12 años: ‘Mi mamá realmente no lo sabe todo….’

A los 14 años: ‘Naturalmente, mi madre no tiene ni idea sobre esto’

A los 16 años: ‘¿Mi madre? ¡Pero qué sabrá ella!’

A los 18 años: ‘¿Esa vieja? ¡Pero si se crió con los dinosaurios!’

A los 25 años: ‘Bueno, puede que mamá sepa algo del tema…’

A los 35 años: ‘Antes de decidir, me gustaría saber la opinión de mamá.’

A los 45 años: ‘Seguro que mi madre me puede orientar’.

A los 55 años: ‘Qué hubiera hecho mi madre en mi lugar?’

A los 65 años: ‘¡Ojalá pudiera hablar de esto con mi mamá!’

(Lo envía Maribel)

Tengo una vieja amiga cuyo único riñón que funcionaba ha dejado de hacerlo. Se dialisa tres veces por semana. El riñón se lo había donado su padre hace cuatro años. Él murió de cancer de páncreas hace unos meses.
Desde pequeños nos enseñaron, y seguimos repitiendo, que las buenas acciones tienen premio, y las malas castigo. Lo leímos en la Biblia, en los libros que se le parecen y en las mitología de los que habitan el Olimpo; premios y castigos. Hay, debe haber, un orden y una justicia, que al menos esperábamos estuviera más allá de este mundo.

Apenas creces un poco te enteras que muchos malos están sueltos o absueltos, y que gente buena sufre sin razón o es perseguida. Mucho sufrimiento que nadie merece. Y demasiados viven las tragedias como castigos, aunque sea en lo profundo. La idea sembrada durante siglos; algo habrás hecho, de alguna manera lo mereces.

No hay justicia divina. Existe la humana, el bien y el mal con el valor que tienen más allá del temor al castigo o la búsqueda del premio.Y existe la enfermedad, los accidentes y el dolor. No se relacionan, coexisten. Los últmos son una amenaza real, que acecha a lo largo de la vida. Y a veces se pagan las deudas y los crímenes, y a veces no. Este es el mundo.

Crecer en el dolor, con el dolor.
Qué pánico siento ante la amenaza de la enfermedad, de un accidente. Qué poco preparada me siento. Del dolor de los otros aprendes algo, que nunca será suficiente porque sólo puedes vivir y aprender por ti mismo. Pero he visto que quienes han vivido con amor, rodeados de amor, dando amor, llevan mucho mejor el infortunio. Quizá lo que debemos ejercitar cada día es la conciencia de lo efímero y la serenidad. Así como antes fue “líbrame de todo mal”, ahora podría ser “debo disfrutar cada día, de la vida y de cada uno de los que amo; porque sé que todo pasa”.

Hace calor, pero sopla esta brisita que refresca todo. Ya es viernes y comienza la cuenta regresiva para volver a Palma. Quizá lo mejor de viajar, de vivir una realidad tan diferente a la cotidiana es que te recuerda que el mundo no se encuentra entre los límites de tu ciudad. Te da perspectiva. Creo que fue ayer que me preocupaba no ser ya de aquí, no sentirme demasiado venezolana, no identificarme con tantas de las cosas que encuentro; y luego pensaba que tampoco soy del todo mallorquina (la mallorquinidad no te la otorgan los mallorquines -aunque algunos crean que sí- te la otorgas tu misma cuando te comprometes con la gente, con la cultura, con el paisaje).
Por un momento sentí un vacío, pero luego pensé en otros lugares que son míos hace años, que conforman mi mapa nacional personal, entonces me di cuenta de lo poco que significa el pasaporte.

Vuelvo a la perspectiva. Tener un pie en cada orilla del Atlántico, y le pasará igual a tantos inmigrantes, hace que los problemas que dejas y los que encuentras en cada sitio tengan una dimensión más proporcionada, como la literatura y el cine; que tienen esa capacidad de abrir horizontes, de sacarte de la realidad inmediata y catapultarte a otros mundos, a otras realidades familiares, a otras dimensiones humanas. Lo bueno y lo malo se aprecian de una forma, como decirlo, más artística y menos pasional; puedes lograr ese punto de distanciamiento tan importante para el juicio objetivo.
Creo que hay que tener experiencias con otros destinos que no sean el de tu ciudad o tu pueblo, hay que conocer gente distinta a uno, compartir con ella profundamente, vivir aunque sea poco tiempo en otros sitios - el viajecito recreativo no entra aquí porque casi siempre ves desde el piso alto del autocar con aire acondicionado- y no olvidar estas experiencias al volver; incorporarlas como referencias y tenerlas a mano cuando te asfixia la realidad inmediata, cuando los problemas de la casa y el trabajo parecen tan grandes, o tan definitivos, o tan importantes.
Dar un paso atrás, y conectar con el mundo ancho y profundo que llevamos dentro.

Las vacaciones no son matar el tiempo. No hacer nada no es matar el tiempo. Para ser capaz de matar el tiempo debes ser conciente de que robas un tipo de vida, que acabas con algo que podría haber sido útil, provechoso. No matas el tiempo si no tienes conciencia de que lo haces.

Hay asesinos en serie del tiempo. Repiten una y otra vez el crimen. Con minuciosa exactitud, una y otra vez lo repiten.
Algunos sienten remordimientos, como el que escribe “Help me” en el espejo.

Hay algo infantil en perder el tiempo; pero matar el tiempo es adultamente perverso.
Matar el tiempo es la venganza del ocio.

Ayer he sabido que ha muerto. Me gustaría estar en Palma para asistir a su funeral y darle un fuerte abrazo a Maria Dolores; pero también para velar durante un rato a este señor inolvidable.

El “Mesías participativo” de La Caixa me dio la oportunidad de conocerlos, y luego seguimos compartiendo en los Talleres Corales Abiertos, Rutter, Jenkins. Ya en este último, menos, y la última vez que hablamos Dolores me dijo que no irían a Londres, una caída, la cadera, mejor guardar energías para el Mesías de este año.

Cuando se hizo su exposición “Nicolas Forteza. El Paisaje Vivido” en Caixaforum le comenté que además de sus bellos cuadros me había encantado la música de fondo en el reservado donde se proyectaban imágenes de su movida vida; se puso muy contento al decirme que el tema era una composición suya, y la próxima vez que nos vimos me trajo la partitura. Puro entusiasmo siempre.

Creo que Nicolas sacó un estupendo jugo a su larga vida, 94 años que son un ejemplo de ilusión y amor por las cosas y las personas de este mundo. Me alegra mucho haberlo conocido; y aunque a la vez me entristece pensar que este invierno no estará con nosotros en el Auditorium, sé que lo veré en algún momento entre los bajos, risueño y picarón. Y si no es entonces, ya será más adelante.

Las cinco y venintiseis. Abrí los ojos a las 4.55 encantada de salir de una pesadilla en la que dirigía un concierto sentada y no podía levantarme. Dirigía una obra y el coro cantaba otra, un híbrido entre “El Encobijao” y un madrigal que ya no reconozco, y además se iban moviendo de puesto sin orden ni concierto (nunca más exacto). Lavabo y una segunda oportunidad a la camita, pero ya no había nada que hacer, estaba irremediablemente despierta. Me concentré en lo que escuchaba, sapitos, ranas, grillos, los primeros pajaritos, naturaleza que envuelve. Y en otra capa lejana pero muy clara, coches, una sirena, el peso de un camión cargado en el que imaginas la arena bajo la lona derramándose por los costados. Aquí todo es así; realidades paralelas, mundos y submundos, dos o tres dimensiones humanas y económicas que coexisten, y las gentes viven en una o en otra, o en otra… y algunos bucean entre varias. Se teletransportan, porque las distancias son inmensas. Pero colindan.

Ayer casi todo el día en casa. Vino Negui que mientras está en Caracas se queda donde su mamá que vive casi al lado, me contó cómo decidió cambiar de Miami a Richmond, la gota fue que asaltaron su casa, se llevaron todo lo que pudieron. Estuvimos viendo vídeos de youtube, la semana pasada se fue a Colombia con la Orquesta y tocó el trombón en el baile. Hacía 17 años que no tocaba trombón con la Orquesta, cuando dejó de ser la subdirectora y se fue a Boston. Cuenta que fue una experiencia fantástica, 4mil personas en el baile, recuperar el repertorio, la relación con los otros músicos, la gente. En la tardecita vino Gody que tiene con la prima Pilar una empresa de distribución de marquesas. Es un postre, una especie de tarta con base de galleta dulce y mil y una variante, de cremas, frutas, chocolates; les va muy bien y trajo “muestras” de unos 8 sabores, los abrimos todos a la vez, sacamos cucharitas y hasta que no vimos fondo no paramos. Negui nos hace ver una guacamaya azul en la antena de la finca de al lado, preciosa. Albertico me mostró su alucinante robot con mando a distancia; mide como 50 cm de alto, camina, baila, recoge objetos, dice cosas; casi da miedo.//. Repaso los libros de la biblioteca familiar, es una verdadera máquina del tiempo, recuerdo que me encantaba ordenarla, reconozco títulos, los gustos diferentes de mi papá y mi mamá, biografías e historia él; más narrativa ella; cosas curiosas ambos. Echo en falta algunos títulos, también es verdad que la bioblioteca ahora está fraccionada, antes quedaba en la segunda planta, ahora está abajo y se reparte entre el estudio donde estoy atrincherada, la habitación de Cate y diversas estanterías aquí y allá.//. La enfermera de mi papá también cocina, y preparó para la comida “carne mechada”, frijoles, arroz con fideitos y plátano frito con queso rallado por encima. Un “pabellón criollo” con variaciones. Respiré profundo pensando que ya no como carnes, y acometí la agradable tarea de zamparme el pabellón. Un vaso grande de “papelón con limón” acompañó la comida. Cambias de país y cambias de sabores y olores. Viene en el billete, y no te cobran un plus. No se han dado cuenta.

Al final de la tarde acompañé a mi mamá a la clínica, tenía cita para revisar unos exámenes. El médico era un encanto, recordé que este trato con los galenos es bastante común aquí, llamas a la consulta y el médico te devuelve la llamada, hacen chistes, están disponibles, tienes su busca y hasta su móvil para emergencias. Medicinas, médicos, revisiones, exámenes. Mientras iba en el coche recordé una conversación de hace poco con Emili, después de cierta edad la salud se vuelve tema de coversación habitual, es una relalidad insoslayable; “tengo me pasa, tiene le pasa” y la gente se muere. Es lo que hay.//. Intermitentemente leo “Gusanos de arena de Dune” que me traje de Palma, así que voy de la ciencia ficción del libro a la multidimensionalidad caraqueña y de mi familia en particular. Dejo dos vídeos de la vista desde la terraza de Cate; el primero lo tomé casi a las 6, el segundo a las 6.30h. Empieza un nuevo día. Hoy toca desempolvar la libreta telefónica.

Helen, la canadiense más venezolana que conozco, envía este escrito que por su interesantísimo contenido recompensa el esfuerzo de lectura. El contenido es tanto histórico como literario, es delicioso leer la redacción de “antes”.
Pasando de patriotismos y comentarios políticos, no deja de ser morboso este afan de desenterrar y manosear a Bolívar; este “como puedo, lo hago” que ya cansa y hastía.

La Academia Nacional de la Historia (de Venezuela) ante el hecho consumado de la sorpresiva apertura de la urna que contiene los restos del Libertador Simón Bolívar, realizada en la media noche del 14 al 15 de los corrientes, con el presunto objetivo de determinar la causa de su muerte y la identidad de sus restos, expone ante el pueblo venezolano el siguiente

COMUNICADO:

1. El día 17 de Diciembre de 1962 la Academia Nacional de la Historia conjuntamente con la Sociedad Venezolana de Historia de la Medicina en una sesión solemne conjunta de ambas instituciones, acordaron realizar una Mesa Redonda para estudiar la Enfermedad y causa de la muerte del Libertador Simón Bolívar, para la cual convocaron a historiadores y científicos venezolanos estudiosos del tema y expertos en la materia. Dicha Mesa Redonda se realizó en los días 25 y 26 de Junio de 1963 y en ella participaron, además de connotados historiadores venezolanos, numerosos médicos en su totalidad Profesores de la Facultad de Medicina de la Universidad Central de Venezuela,  todos especialistas en diversas áreas tales como tisiólogos, farmacólogos, epidemiólogos, internistas, patólogos, psiquiatras y psicólogos; igualmente intervinieron odontólogos, filósofos y críticos de arte. Se leyeron y discutieron exhaustivamente 22 ponencias y se llegó por unanimidad a la conclusión de que en vista de los antecedentes familiares, epidemiológicos y personales, así como del resultado de la autopsia, la enfermedad principal que produjo la muerte del Libertador fue una “tuberculosis de reinfección del adulto de tipo fibroulcerocavernoso, con diseminación broncógena” y como consecuencia de ello “posibles lesiones tuberculosas secundarias finales laringotraqueales e intestinales”. Igualmente se concluyó en que “la terapéutica empleada por el  médico tratante estuvo adaptada a los conceptos científicos admitidos en su tiempo” y también se determinó que “el estudio y análisis de los Boletines Médicos y del Protocolo de la autopsia demuestran que el Dr. Alejandro Próspero Reverend poseía conocimientos científicos acordes con las doctrinas de la época, lo que acredita su carácter de médico de alto nivel académico”. Las Ponencias y Conclusiones de esta Mesa Redonda fueron publicadas en 1964 y en una segunda edición en 1976. Sus determinantes conclusiones se consideraron definitivas y desde entonces el tema nunca más fue tratado, al menos desde un punto de vista científico.

2. El 30 de Abril 1842, el Presidente de la República Gral. José Antonio Páez dictó un Decreto por el cual se ordenaba el traslado de los restos del Libertador, desde Santa Marta a Caracas; nombró una Comisión constituida por el Doctor José Vargas y los Generales José María Carreño y Mariano Ustáriz, encargada de realizar dicho traslado y designó para presidirla al primero mencionado. La Comisión, luego de todos los preparativos, zarpó de La Guaira el 13 de noviembre siguiente y llegó a Santa Marta el 16 del mismo mes. Después de numerosos actos protocolares y del amistoso recibimiento por parte de las autoridades colombianas, el acto de la exhumación de los restos del Libertador tuvo lugar el domingo 20 de noviembre por la tarde, en una ceremonia pública y solemne, procedimiento del cual se levantó una detallada Acta que corre como el Anexo No. 9 del Informe final del Doctor Vargas ante el Ejecutivo venezolano.  En esta Acta consta que:

‘los señores doctor Alejandro Próspero Reverend y Manuel Ujueta que asistieron… a la preparación del cadáver después de la muerte … el primero como médico que preparó el cadáver, el segundo como una de las personas que asistieron a esta preparación y a su sepultura, preguntados por el Señor Gobernador (Joaquín Posada Gutiérrez) acerca de la identidad de los restos del cadáver que tenían presente, con el del General Bolívar, contestaron que era el mismo idéntico”. Ante esta afirmación de testigos de excepción, quedaba así demostrado que los incidentes ocurridos en la Catedral de Santa Marta en el curso de los 12 años en que permaneció sepultado allí (una inundación y un terremoto) para nada afectaron la integridad física del cadáver del Libertador.

En un extenso informe del Doctor José Vargas dirigido al Ministro de Estado en el Despacho de lo Interior, de fecha 18 de diciembre de 1842 (publicado en la Gaceta de Venezuela No. 624 de 21 de diciembre de 1842 y reproducido en Documentos para los Anales de Venezuela, Tercer Período, tomo I, págs. 93 y sgts e igualmente reproducido en la Biografía de José Vargas de Laureano Villanueva y en las dos ediciones de las Obras Completas del Dr. José Vargas), el cual contiene 22 documentos anexos, se da cuenta detallada al ejecutivo venezolano de todos los pasos dados por la Comisión desde el mismo momento de la exhumación en la Catedral de Santa Marta hasta su desembarco en La Guaira en la mañana del 15 de diciembre de 1842, cuando se realiza una solemne ceremonia que el Doctor Vargas describe con mucha emoción, especialmente cuando menciona el incontenible llanto de los Generales Juan Uslar y José María Carreño, y las expresiones de la numerosa concurrencia que asistió a este desembarco.  Igualmente Fermín Toro dejó una descripción muy detallada de este recibimiento, que significaba el regreso definitivo de Simón Bolívar a su tierra natal.

En Caracas, en ceremonias nunca vistas hasta entonces, que describe magistralmente Fermín Toro, la urna fue finalmente colocada en la Iglesia Catedral de Caracas en el Panteón de la Familia Bolívar el 23 de diciembre de 1842. Allí siguió actuando la Comisión presidida por el Doctor Vargas y en un informe suscrito por el mismo Doctor Vargas y el resto de la Comisión y dirigido al Secretario de Estado en el Despacho de lo Interior de fecha 15 de marzo de 1843 dicen lo siguiente:

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Los restos del patrono de los Salesianos, llegarán en septiembre a Miami. Durante estas semanas están por Centro América. El Salvador, Honduras, Panamá, Costa Rica, Nicaragua… todo en el marco de una peregrinación por 130 países con la que celebran los 150 años de la Congregación Salesiana y el bicentenario del nacimiento de Don Bosco, el 16 de agosto de 1815. Las reliquias, que incluyen una mano y el antebrazo derecho, van en una urna (2.10 x1 mts) con la imagen en cera en tamaño natural del santo de la juventud, como también se le conoce. La réplica del rostro fue un “calco” hecho al día siguiente de su muerte, el 31 de enero de 1888 en Turín (Italia). Y a qué viene la noticia. Pues resulta que quien fuera pianista y arreglista de Los Melódicos durante muchos años, el Maestro Oscar García, residenciado en Miami, es el encargado de toda la parte musical con la que se recibirá al santo en aquella ciudad. Así que me cuenta que se encuentra muy atareado con los preparativos, que incluyen los ensayos del coro que interpretará una “Cantata a San Juan Bosco”.
Lo extraordinario de la música; un día pueden ser cumbias y danzones, y al otro Cantatas, coros y santo.

De vez en cuando hacemos algún chiste mordaz sobre el uso del lenguaje políticamente correcto, porque lo consideramos eufemístico, exagerado, impostado, o directamente, cursi. Y qué equivocados estamos cuando lo hacemos. Porque queda en evidencia un atraso, una falta de actualización en nuestra reflexión social. Muestra que nos hemos quedamos anclados en usos y modos de tiempos más primitivos. Lo políticamente correcto principalmente expresa un cambio de sensibilidad hacia las diferentes realidades sociales que coexisten en el mundo moderno, y que exigen el trato de respeto y la dignificación que por ley les corresponde. Las minorías tienen los mismos derechos. Es la lucha contra las palabras que muerden, que escupen, que hieren. Enano, negro, gordo, maricón. Palabras que dentro de una cultura son más que referentes neutrales, son ideas y más que ideas, emociones. Educando las palabras vamos educando la sensibilidad y la conciencia, si queremos. Cuando las palabras van por un lado y las ideas y las emociones por otro, nos sumergidos en la hipocresía. Pensemos que este no es el caso, pensemos que educamos a nuestros hijos en la tolerancia, la comprensión y el respeto. Pensemos que seguimos educándonos a nosotros mismos día a día.

Y dónde quedan los toros, o es que tienen los mismos derechos que las personas. Los toros no han cambiado, bestias hermosas; las personas sí, aunque no todas, algunas están en camino, otras ni lo han comenzado. Los armiños, visones y nutrias no han cambiado, pero nos horroriza encontrarnos con un abrigo realizado con la piel de estos mustélidos. Las ballenas no han cambiado, pero nos fastidia saber que hay tantos países que las siguen cazando sin piedad. Hoy entendemos y creemos en la veda, porque sabemos que si no respetamos el tiempo de reproducción de los bichos, nos quedamos sin ellos. Y pasa lo mismo con los bosques, los mares, el aire. Hoy sabemos más y debemos respetar más, porque a más conciencia más responsabilidad. Si objetivamente sé que un animal sufre, que todo su sistema nervioso responde con dolor al estímulo que le inflijo; no puedo seguir haciéndome el niño que disfruta con el colorido de la fiesta. Ninguna tradición puede justificar la tortura. Ni de un toro, un ganso o un pollo de los que producen huevos tipo 3. Igual que hoy no transigimos con la violencia doméstica, aún cuando recordamos perfectamente los tiempos en que el marido tenía “sus derechos”.  Que discutan todo lo que quieran y se tiren de los pelos y se rasguen las chaquetillas vestiduras. Que los políticos lo tomen como bandera si quieren; esto no es lo importante. Es lo que significa como presente histórico, pues la sensibilidad de país desarrollado debe ser esta. No a la tortura, que es la crueldad voluntariamente infligida. La persona de un mundo mejor tiene que ser conciente y sensible; con sus congéneres y con el mundo que comparte con el resto de las especies. Insistir en que esto es una nadería no es sino mantenerse, una vez más, como el niño malcriado que no le da la gana aceptar que los reyes magos no existen porque teme quedarse sin regalos. Tenemos que crecer, que madurar hasta en nuestros gustos. En este momento son los toros, que sí son una minoría; y merecen respeto.

Una vez escribí un post sobre el abismo entre las parejas con y sin hijos. Venía a poner de bulto las diferencias en la manera de vivir cuando la familia está formada solamente por dos adultos, vs aquellas con 1, 2, 3, o más hijos. Así como en las reuniones de parejas l@s solter@s quedan un poco fuera de lugar; el tema de los hijos (que ocupa un porcentaje importante de nuestras preocupaciones vitales) tiende a pasar debajo de la mesa en reuniones de parejas mixtas. Pasa algo similar, pero no idéntico, cuando las reuniones están formadas por parejas con hijos pero con una diferencia generacional importante, unos están criando aún mientras otros ya tienen hijos emancipados. Los segundos escuchan y comentan como el viajero que narra una vieja experiencia de turismo de aventura (con mosquitos, saco de dormir y problemas digestivos), se acuerdan, tienen un par de buenas anécdotas a mano, pero desprenden más alivio que nostalgia. La paternidad/maternidad “en ejercicio” (esta etapa donde no se vislumbra jubilación alguna) es difícil de compartir con los no iniciados, por más buenos tíos que sean. Y es más patente mientras más cariño le tienes a los amigos sin hijos; hay unas ganas de hablar de tus retoños y a la vez la conciencia de que ese no es un idioma común.
Pero de vez en cuando ocurre un cuasi milagro. Una de estas parejas se anima y se hacen papás. Y aquel abismo que no había cariño fraterno que compensara, de pronto desaparece. Y toda la literatura, la música, o la política de la que se pueda hablar en una reunión, queda envuelta por una realidad más grande y ahora común; el idioma compartido de la familia con hijos; desde la papilla y las noche en vela, hasta la escuela y las preocupaciones de la adolescencia.
No es obligatorio tener hijos; no tenerlos, más que una opción respetable debería ser en algunos casos un deber y un acto de conciencia. Pero para los que nos apuntamos a responder al llamado de la selva y trasmitir nuestro genoma y nuestras mañas, qué riqueza de idioma, qué verdadera aventura sin fin a la vista, y compartirla con otros, qué comunión de humanidad.

Mi hijo ha pasado el finde en Ibiza. Ha regresado sano y salvo. Lo he sentado para que me contara “desde aló hasta clic”. Resulta que un amigo de una amiga trabaja de administrativo en una de las súper discotecas. Y han entrado en “Amnesia” y a la water party de “Es Paradis” gratis. Un cubata cuesta 17 euros y las entradas entre 30 y 70 euros. También tuvo su puesta de sol en “Café del Mar”. Llegó impresionado, “de película mamá”. ¿Pero te gusta la música? -No especialmente, ¿Pero te gusta el ambiente y la gente pegada unos de otros? - No especialmente; ¿Pero te parece que esa saltadera con los brazos arriba es bailar? - No… Pero le encantó. Dice que llega un momento que el corazón va con la música, y todo es el “tom tom tom” de los bajos. Beben y beben, y bailan y ligan (que finalmente después de exigir una descripción detallada de qué implica exactamente “ligar” me explicó: besos con lengua, manoseo y ni sé ni te pregunto tu nombre. Lo que en mis tiempos decían “maniculiteteo” pero sabías el nombre). Toda la noche (parece que la cosa realmente se empieza a poner guay desde las 3 de la madrugada), cada día y hasta el día siguiente. El botellón se hace en la habitación del hotel o escondidos en alguna playita, en la calle la policía no lo permite… Pausas para dormir y comer, un poco de sol y preparse para la próxima disco.

Música, baile, alcohol, drogas, aglomeración, juventud, sexo. Podría estar hablando de las fiestas de San Juan con tambores de Venezuela, de los rituales de fertilidad de todas las épocas y todos los continentes; en la vida real y en la ciencia ficción. La música y el baile como excusa para pegarse unos de otros, para sentirse formando parte de una generación, de una cultura, para entrar en trance.

Entonces, si tenemos conciencia de que esto es así, ayer y hoy. Que los jóvenes lo buscan y lo disfrutan. ¿Qué costaba tomar todas las medidas para protegerles de si mismos en la Love Parade?

Cuando casi finalizaba el invierno, fuimos de visita a la casa-granja de un tío de Sasi cerca de Alaró. Fue la primera vez que las niñitas cogían pollitos, además de unos conejitos recién nacidos. Tambíén vieron el tajo donde el tío acababa de sacrificar y despiezar un conejo. Al lado estaba un cubo con las vísceras. Había gallinas ponedoras, gallos y algunos gansos. Para niños de ciudad, un mundo desconocido; una granja es otra forma de acercarse a las verdades de la vida.