Hace semanas que tenía el proyecto de irme al parque donde paseamos a Samba, con una pala y un rastrillo a recoger las cacas de perro que los amos no recogen cada día. La razón es muy simple, me molesta la mierda abandonada. Cada mañana saco a la perra a este parque que es muy grande y con árboles, un lugar realmene estupendo en una calle paralela a General Riera, entre escondido y obvio. En una zona tiene pendiente y en otra un parque infantil con arena, hay papeleras con dispensador de bolsitas negras para recoger los excrementos, pero aún así un grupo importante de dueños de perros no recogen los regalitos de sus mascotas. En fin, que con la mano enyesada, Rutter y demás, tenía abandonado el proyecto, pero hace unos días me di el gusto, aunque suene raro. Me llevé a las peques “de excursión”, rastrillo nuevo, pala forrada con una bolsa plástica, tres bolsas a ser llenadas de joyería, y mucho entusiasmo. Abril remugó (refunfuñó) porque no le convencía del todo la excursión ecológista, pero se animó cuando le ofrecí llevar también a Samba; así que su aporte fue básicamente pasear a la perra mientras Lucía y su mamá se dedicaban a tan artística labor. Sin embargo, esto del rastrillo tenía su encanto así que algo recogíó aunque a la hora de meter la caca en las bolsas se desaparecía con Samba. Luci fue más fiel al propósito e iba avisando como buena ojeadora… “aquí hay mami”, “aquí hay una grandota mamá”, y así. Tres bolsas a tope fueron descargadas en un contenedor. Unas dos horas de actividad frenética que me/nos dejaron con una satisfacción especial, aún sabiendo que en pocos días o semanas la cosa estaría más o menos igual (ahora con las lluvias mejor no cuento cómo anda el pastel, perdón el parque).
Los caminos del Señor son misteriosos, y hay terapias ocupacionales que nos esperan en curiosas circunstancias… Eso sí, últimamente los seres humanos se dividen en dos grupos; los que recogen las mierditas de sus perros y los mierdas que no.

Siguen las obras a nuestros alrededores, la cosa avanza pero todavía no se ve la luz al final del tunel, o al final de Blanquerna, es igual; los portales de las calles llenos de tierra, el ruido a la hora de la siestica; los contenedores de basura que se mueven de aquí para allá. Un día hay una barrera y tienes que entrar en dirección prohibida (”comiéndote la flecha” en Venezuela, “a contramano” en Argentina), pero más tarde ya no está la barrera y tu te vuelves a meter como antes y viene un coche de frente…. (aquí va la mentada de madre de cada día al tener que retroceder). Pero el premio gordo lo estamos viviendo desde hace dos noches: “Niñitas bañito” y las pequeñas corren a desvestirse; al minuto aparecen dos ninfas desnudas corriendo por toda la casa diciendo que no hay agua… ¿cómo que no hay agua? pregunto en el mismo salto en el que llego al baño para verificar que ciertamente no sale agua ni fría ni caliente ni gens ni mica. Le toca a Emili ir de visita a los vecinos, primero al más próximo y luego al presidente de la comunidad (de la junta de condominio)… resulta que los señores de EMAYA (la compañía de aguas y alcantarillado) cerraron lo que habían abierto y no conectaron nuestra finca a las tuberías de agua de la calle; qué lindos! No llega agua a la finca, tienen que volver a abrir un pedazo de calle para conectarnos. Han hecho un apaño que no vean, conectaron una manguera a la toma de la finca de al lado y la han traído hasta la nuestra por encima de la calle (fijándola a la acera con unos clavos especiales que por supuesto han roto los adoquines). La manguera entra a la finca por el portal y sube las escaleritas y entra al cuartito de la limpieza o como se llame donde están las tomas de agua, corriente, ascensor, etc. El portal abierto día y noche y nosotros usando el agua de la finca de al lado que llega por la manguerita… claro que pudo ser peor; pudo quemarse la bomba de estar trabajando horas y horas sin agua… Válgame Dios.

Un nuevo blog, hermano de los Pollitos pero dedicado puramente a asuntos musicales. Emili se anima y lo compartiremos. Solamentemúsica nació el 19 de septiembre después del estreno del Requiem de Rutter.

Encontré este texto en la red, y he quedado enternecida por su contenido. Un chico (o chica), muy joven e inocente reflexionando sobre su situación como estudiante y como miembro de su familia y su escuela. Mantengo el contenido íntegro menos un nombre propio que he eliminado.

“Jo estudio perquè vull treure’m el títol d’ ESO per tenir un bon futur. Vull fer un cicle formatiu. Desprès potser aniré a fer informàtica. Estudio perquè si tens el títol d’ ESO pots fer feines i cobres més. Ademes he d’estudiar per tenir cultura i aprendre. També estudio per aprovar els exàmens i perquè els meus pares estiguin contents de jo perquè si els meus pares estan contents de jo no em castigaran a res de res i em deixaran fer el que vulgui si estic estudiant, i si jo no estudies no podria treu-me el graduat escolar. No vull tenir un mal futur. Sense el graduat escolar tendria que anar a una escola d’ adults a treure’m el títol d’ ESO. O si nó tendria que fer una garantia social i a mi no em fa il·lusió fer una garantia social. Fas pitjors feines i jo full tenir una bona feina, la veritat es que no sabré que passarà al futur, ara només m’he de preocupar-me d’estudiar i ja vorem que podré fer. També estudio perquè la meva família estudia molt i jo imito a la meva família i com que la meva família estudia molt doncs jo també he d’ estudiar molt. Jo també ho faig perquè m’obliga en XXX i tots els professors. Perquè si jo no estudio els professors s’enfaden en jo i com més estudio menys s’enfaden en jo. Els meus pares també troben que he d’estudiar molt, es veu que li donen molta importància a l’estudi. També estudio perquè els meus pares no em castiguin. A mi la veritat no m’agrada que em castiguin i tampoc li agrada a ningú que li castiguin. Ja m’he cansat d’escriure. Escriuré un poquet més sobre aquest tema. La veritat crec que tens més possibilitats de ser feliç tenguent el títol d’ ESO”.

Lo envía Paloma otravezconvoz Navarro, que conoce bien nuestras patologías más profundas.

Compartimos con varios japoneses de vez en cuando, tenemos dos o tres restaurantes a los que vamos con frecuencia; conocemos a Yuko Mitsutani, pianista estupenda que hace que cualquier artista duerma tranquilo si es ella quien acompaña. Está también aquella amiga de mi hermana Iliana, Erei Tai (madre china y padre japonés, o al revés), compañera de estudios de mis hermanas en Suiza cuya amistad perduró muchos años, de hecho nos recibió en su casa y comimos en el restaurante de sus padres, la vez que estuve en Tokio. Pero ellos no están en casa cada día; nuestra familia japonesa es sin duda, la familia Nohara. Hiroshi, Misae, Himawari y el primogénito insoportable, Shinnosuke, alias Shin Chan. Cada día los tenemos con nosotros, si no los pillamos en TV3 llegan por ONO. Los conocimos hablando catalán, luego aprendieron castellano y ultimamente también nos visitan en japonés subtitulado, por aquello de que se sientan más cómodos hablando su propia lengua. Yo los soporto más o menos, aunque termino sonriendo ante las imprudencias y la mala educación de este niño, y les digo a las mías “eso no se hace, eso es ser mal educado, eso no se dice niñitas, sí, aunque sea verdad…”… y por ahí vamos aprovechando las salidas de los Nohara para seguir educando a las pequeñas que los adoran.
Con la muerte de Yoshito Usui, que no hemos explicado a las niñitas, me siento como guardando un secreto que en algún momento tendré que confesar; como mis padres buscando las palabras adecuadas para contarnos semanas después, que mi abuela había fallecido.